天刚蒙蒙亮，城市还没完全从昨夜的暴雨里喘过气，空气里一股子湿漉漉的土腥味，混着隔夜垃圾发酵的酸馊。林晓芸的芸来小面后厨，却已是灯火通明，像个被点燃的闷罐子。
巨大的不锈钢桶蹲在灶上，咕嘟咕嘟翻滚着浑浊的骨汤。蒸汽混着骨髓的腥臊和香料的微辛，霸道地填满了每一个角落，黏糊糊地糊在脸上、头发上，钻进鼻孔，再沉甸甸地坠进肺里。林晓芸围着那条洗得发白、永远带着顽固油渍的蓝布围裙，像根被钉在灶台前的木桩。她机械地用长柄勺搅动着浓汤，眼神却空洞地越过翻腾的汤面，落在对面墙上那张有些褪色的全家福上——陈默抱着刚上幼儿园的壮壮，她靠在旁边，三个人笑得没心没肺，阳光灿烂得像假的。照片下方，挂着一本巴掌大的、边缘卷曲的硬壳记账本。
啪嗒。
一滴汗珠顺着她紧抿的嘴角滑落，砸在滚烫的灶台边缘，瞬间化作一小缕转瞬即逝的白烟。
她关了火，拿起灶台上那个屏幕被磨花的计算器。冰凉的塑料按键按下去，发出干涩的咔哒声，每一
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